Sur la plus haute branche d'un vieil érable vivait une petite feuille nommée Petite Feuille. Elle était d'un beau vert vif et très fière.
Quand l'automne arriva, les feuilles voisines commencèrent à jaunir.
— Je ne veux pas changer ! dit Petite Feuille. Je resterai toujours verte !
Mais un matin, elle se réveilla jaune comme le soleil.
— Oh là là ! s'écria-t-elle, effrayée. Que m'arrive-t-il ?
À côté d'elle, une vieille feuille nommée Petite Dorée jaunissait aussi.
— Ne t'inquiète pas, murmura Petite Dorée. C'est la nature. Bientôt, nous nous envolerons vers le bas.
— Non ! cria Petite Feuille en s'accrochant plus fort à sa branche. Je ne lâcherai pas ! C'est ici ma place !
Petite Dorée sourit doucement et lâcha la branche. Le vent l'emporta, la faisant tournoyer dans l'air.
— Adieu, Petite Feuille ! N'aie pas peur ! entendit-elle.
Petite Feuille regarda les autres feuilles s'envoler une à une. Elles dansaient dans le vent, tombaient sur l'herbe, flottaient sur la rivière. Mais elle tenait bon.
Une semaine passa. Petite Feuille devint rouge comme une pomme. La branche était vide et froide.
Un soir, une hirondelle nommée Flèche vint se poser près d'elle.
— Pourquoi es-tu encore ici ? s'étonna-t-elle. Tous tes amis sont en bas depuis longtemps.
— J'ai peur, avoua tout bas Petite Feuille. Et si ça faisait mal ? Et si je disparaissais pour toujours ?
Flèche s'assit à côté d'elle.
— Tu sais, moi aussi j'avais peur de partir vers le sud. Mais si je n'étais pas partie, je n'aurais rien vu du tout. Regarde en bas.
Petite Feuille regarda. Sous l'érable s'étendait un tapis de feuilles dorées, rouges, orangées. Des enfants les ramassaient en bouquets. Un écureuil roux sautait dans le bruissement des feuilles et riait. Petite Dorée était couchée près d'une flaque, et son reflet ressemblait à un deuxième soleil.
— Elles ont l'air… heureuses, murmura Petite Feuille.
— Parce qu'elles n'ont pas eu peur du changement, dit Flèche avant de s'envoler.
Petite Feuille réfléchit encore un peu. Puis elle prit une grande inspiration d'air froid.
Et elle lâcha la branche.
Le vent la souleva, tout doucement, tout tendrement. Petite Feuille se mit à tourbillonner dans l'air — en haut, de côté, en bas. Elle volait ! On aurait dit une danse !
Elle atterrit juste dans les mains d'une petite fille.
— Oh, qu'elle est belle ! s'écria la fillette, et elle la glissa dans un album entre les pages.
Maintenant, Petite Feuille repose là, toute rouge éclatante, et à travers le verre elle voit la petite fille dessiner. Souvent, la fillette la regarde et lui sourit.
Dehors, la neige tombe. Bientôt viendra l'hiver, puis le printemps, et sur le vieil érable apparaîtront de nouvelles petites feuilles vertes.
Et tout ira bien.