Sur une feuille bien verte vivait une petite chenille. Elle s'appelait Vika.
Vika rampait le long d'une tige et regardait vers le ciel. Là-haut, les abeilles, les papillons et les libellules volaient. Ils étaient si légers et si joyeux!
— Oh, comme je voudrais voler! soupirait Vika. Pourquoi je n'ai pas d'ailes?
Mais les abeilles ne l'entendaient pas. Elles bourdonnaient et volettaient de fleur en fleur.
— Moi aussi, je voudrais être comme elles, murmurait Vika. Mais je ne fais que ramper.
Un jour, une vieille carabe lui dit:
— Ne t'inquiète pas, Vika. Chaque chenille a son heure. Un jour, toi aussi, tu voleras.
Vika n'y croyait pas vraiment. Mais elle décida d'attendre.
Elle se tissa un petit cocon. Doux et chaud comme une couverture. Et elle s'endormit dedans.
Elle dormit longtemps, très longtemps. Elle rêvait qu'elle volait au-dessus de la prairie, au-dessus de la rivière, au-dessus des grands arbres.
Puis un matin, elle se réveilla. Le soleil brillait à travers le cocon. Vika s'étira — et soudain, elle sentit quelque chose dans son dos.
Elle sortit. Et elle vit: au lieu de son petit corps, de belles grandes ailes! Elles étaient orange vif, avec des points noirs.
Vika battit des ailes — et s'envola!
— Je vole! Je vole! cria-t-elle.
Elle vola au-dessus des fleurs. Les abeilles bourdonnèrent:
— Regardez, quel joli papillon!
Vika sourit. Elle n'était plus jalouse. Car maintenant, elle savait voler, elle aussi.
Le soleil chauffait ses ailes. Vika se posa sur une marguerite et ouvrit grand les yeux. Tout autour, tout était si coloré, si familier. Mais maintenant, elle voyait tout d'en haut.
Vika poussa un soupir heureux. Et elle s'envola plus loin.